La farfalla

Una donna s'infiamma per niente (proprio niente?)
Una donna non condivide (davvero?)
Una donna costruisce (barriere?)
Una donna dietro un vetro (una campana?)
Una donna protetta (isolata?)
Una donna dentro cui non si entra, un cuore cui non si accede
(non c'è la strada? Non c'è la porta? Non c'è la chiave?)
Un rubinetto perde acqua, un'immagine riaffiora, un'altra si perde nella memoria. Una risata riecheggia, al buio, nel silenzio di una stanza senza tende, finestre libere da cui filtra il sole del mattino che inonda lo spazio vuoto, in un angolo solo un letto, grande, ha una coperta arancione e piedi di legno chiaro, tranne uno: è colorato di nero ma è nascosto.

Che dicevi? Una donna?
Si, lo dicevo, dicevo una donna.
Giovane?
Giovane si, ma dentro vecchia.

Qualche volta la vedo: si accascia sul tavolo e piange, singhiozza come una bambina (che non trova più i genitori?) che si è persa. Vede una farfalla, smette di piangere, la insegue e sorride. E' colorata e si libra nell'aria, si appoggia su un fiore e su un altro e poi un altro e la bambina dimentica che si è persa, saltella nel prato con la farfalla. E' felice adesso! Finchè può inseguire la sua farfalla, vedere le ali che sbattono allegre, è felice.
Potrebbe essere peggio, potrebbe perdersi per sempre in quel prato fiorito, il prato potrebbe coprirsi di un manto nevoso, la neve potrebbe nascondere la strada di casa.
Allora si, che avrebbe paura.
Allora si, che sarebbe finita.


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